Conocí a Ana de Begoña Azkarraga (1946-2009) en la casa de mis abuelos maternos, en la calle Comandante Izarduy, 1 de la capital alavesa. Corría la Navidad de 1969. Ella había ido a felicitar las fiestas a sus tíos y primas y yo celebraba la Noche Buena en familia. Apenas cruzamos unas palabras entre nosotros. De lo que sí me acuerdo es que nos comunicó que estaba a punto de editar un libro, algo que a mí me pareció algo extraordinario.
Quince años más tarde, 1984, comenzamos a trabajar juntos dentro de la segunda legislatura del segundo Gobierno Vasco, en el Departamento de Cultura. Ella era la directora de Patrimonio –una excelente directora- y nuestra relación laboral se convirtió en profunda amistad.
Todo esto ha venido a cuento de que quiero comentar que este agosto he “recuperado” en mi biblioteca el libro que Ana publicó en 1970, “El difícil silencio” Confieso que lo tenía olvidado y ha sido un profundo placer la relectura de la pequeña muestra poética de esta mujer aguraindarra, quien –además de valiosos estudios de su especialidad como profesora universitaria especialista en bellas artes- nos legó esta joya literaria, que muestra la sensibilidad creativa de la autora. Y quiero tener un pequeño recuerdo homenaje para Ana de Begoña Azkarraga, con la transcripción de dos de sus poemas. Es curioso que a los dos he puesto música en mi interior que, en el primero de los casos, puede ir desde Jefferson Airplane a John Lennon. En el segundo lo tengo más claro: The Doors, y la voz desgarradora de Jim Morrison.
MI MUNDO
Imagínate
un prado al sol
lleno de flores charlatanas.
Imagínate
un saltamontes con sombrero de copa
y corbata blanca.
Imagínate
un ratón de ojillos maliciosos
bailando la samba.
Ese es mi mundo, Amor,
¿Te extraña?
Imagínate
un conejo lesionado
que juega con los galgos a las cartas.
El tremendo catarro del estanque
siempre húmedo, mi Amor,
y sin bufanda.
Ese es mi mundo,
el mundo que te doy, mi Amor;
no vale nada.
AHÍ ESTARÉ
Otra vez mañana, ahí estaré.
Con la bocanada amarga de un cigarrillo,
y, en la copa, el último trago.
Con el definitivo guiño de los faroles
y una larga noche crucificada en el techo.
Ahí estaré.
Con la resaca de la víspera
empalmaré las horas y los días.
Brindaré por vosotros, queridos amigos,
sin nombre y sin rostro.
Cantaré una canción con la voz ronca
Y un borracho aplaudirá.
Ahí estaré.
Mi dolor de siempre murmuraré
en vuestros oídos alcoholizados;
y mañana, como siempre, lo habréis olvidado.
Ahí estaré, nocturna cantinela.
Con la mirada enrojecida de llanto y humo,
las penas terciadas sobre el hombro,
tropezando en el quicio de la puerta,
para caer junto a una mesa manchada,
y suplicar vuestra comprensión de borrachos.
Ahí estaré;
Sin piedad y sin amor,
Ahí estaré.
Testua eta argazkiak: Josemari Velez de Mendizabal
